Ella ha heredado una funeraria. Él ha venido a comprarla. Ninguno de los dos piensa decir la verdad.
Nerea Iribas tiene treinta y seis años, un pueblo entero que la llama a las cuatro de la mañana y el apellido de su abuelo en letras de latón sobre la fachada. También tiene cuarenta y un mil euros sin pagar, dos hermanos que quieren vender y una línea de urgencias donde todavía suena la voz de su padre.
Cuando Damián Sotelo aparece con un catálogo de ataúdes, noventa días de crédito y una paciencia sospechosa, Nerea hace lo que haría cualquiera con la caja en números rojos: aceptar.
Y cuando descubre, una noche de noviembre y leyendo un pie de página, para quién trabaja de verdad, no lo echa.
Le da una función.
Lo que no calcula es que mentir se le va a dar tan bien. Ni lo que va a costarle. Ni que en un pueblo de catorce mil habitantes donde todo el mundo se conoce por sus entierros, la única persona a la que nadie ha sabido enterrar todavía es a su propio padre.
Una comedia romántica sobre el amor, la herencia, los negocios de familia y la gente que sostiene a los demás en su peor día.
Con muertos, sí. Y con muchísima vida.
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