Los que volvieron el domingo | Javier Gila

En agosto de 1998, siete niños desaparecieron en la sierra de San Román. Cuatro días después, un domingo, regresaron.

Estaban vivos. Apenas heridos. Demasiado limpios para haber pasado cuatro noches perdidos en la montaña. Ninguno supo explicar con claridad dónde había estado. El pueblo lo llamó el milagro de San Román.

Veintiocho años después, Daniel Valdés recibe una fotografía tomada el mismo día de la desaparición. En ella reconoce a Irene, Marcos, Teresa, Julián, Bruno, Álex y a sí mismo. Pero hay un problema.

En la fotografía no aparecen siete niños. Aparecen ocho.

Daniel no reconoce al octavo.

En el reverso, alguien ha escrito una sola frase: PREGÚNTALE A SU MADRE CUÁNTOS VOLVIERON.

Horas después, Marcos —uno de aquellos siete niños y ahora periodista— aparece muerto. En la pared de su casa hay otra frase:

YA SE HA ACORDADO DE NOSOTROS.

Daniel regresa a San Román buscando respuestas. Lo acompañará Clara, su hija de dieciséis años, demasiado inteligente para aceptar las explicaciones cómodas con las que los adultos han aprendido a convivir.

Fotografías que nunca deberían haber existido. Cintas de vídeo olvidadas. Mapas de búsqueda alterados. Una casa preparada para recibirlos mientras oficialmente seguían desaparecidos. Una antigua central abandonada. Y el rastro de un niño que estuvo en cumpleaños, excursiones y tardes de verano junto a ellos… pero que desapareció también de la historia.

Cuanto más reconstruyen aquellos cuatro días, más inquietante resulta la verdad: quizá nunca estuvieron perdidos.

Y si ocho niños entraron en la montaña pero solo siete regresaron, la pregunta ya no es únicamente qué ocurrió con el que faltaba. La verdadera pregunta es: ¿quién decidió que nadie debía buscarlo?

Los que volvieron el domingo es un thriller de misterio y suspense psicológico sobre la memoria, la culpa y el poder de una versión repetida durante tanto tiempo que termina ocupando el lugar de la verdad.

Porque algunas historias no desaparecen cuando dejamos de recordarlas. Solo esperan a que alguien vuelva a mirarlas.