Todo lo que florece en la muerte | M. Solano

Vera Solano sabe leer la hora exacta de una muerte en los insectos que la habitan. Es la mejor de España, o lo era, antes de que algo la apartara de las salas de autopsias.

Ahora, de madrugada y en secreto, reabre siete casos que todos cerraron como accidentes: una anciana que murió sola, un chico al pie de un acantilado, un hombre congelado en un cajero. Siete muertes sin culpable. Siete cuerpos con la misma firma imposible que solo ella sabe ver: una mariposa verde, colocada con delicadeza, sobre cada uno.

La séptima está sin terminar. Y Vera sabe que él —paciente, meticuloso, el que se sienta con los que se mueren solos— volverá a cerrarla el 14 de enero. Faltan seis días.

Nadie más cree en su asesino. Ni el inspector que archiva sus casos. Ni la única amiga que la sostiene. Porque la firma que Vera persigue no aparece en ningún expediente, no prueba nada, no deja rastro.

Habla solo para ella. Y esa es exactamente la cuestión.