Consejos envenenados | Victoria Espí Escrihuela

Elena tiene cuarenta años y ya no recuerda cuándo empezó a actuar.
No es que odie su vida. Es que no siente que sea suya. Es como vivir en una casa amueblada por otra persona, donde cada objeto está en su lugar por razones que nunca te explicaron y que temes mover.
Su marido la mira a veces con una intensidad que ella ha aprendido a traducir: control disfrazado de preocupación, posesión disfrazada de amor, miedo disfrazado de protección.
Y ella sonríe. Siempre sonríe.
Porque eso es lo que se espera de ella.
Pero hay noches en las que despierta con el corazón acelerado y la sensación de haber estado gritando en sueños. Hay mañanas en las que se mira al espejo y la persona que devuelve la mirada parece estar pidiendo ayuda en un idioma que Elena olvidó hace años.
Y entonces aparece alguien que no debería estar ahí.
Alguien que habla demasiado alto, que toca sin pedir permiso, que mira a Elena como si viera algo que el resto del mundo se ha empeñado en ignorar. Alguien que no sabe que hay reglas, que hay límites, que hay cosas que no se dicen.
El problema con que alguien te vea de verdad es que después ya no puedes volver a ser invisible.
Y Elena ya no está segura de querer serlo.