Las tardes soleadas son las peores para una alcohólica en recuperación. Pero lo estoy llevando bien y estoy orgullosa de mí misma. Me estiro en mi tumbona con mi libro, disfrutando de la paz antes de tener que recoger a mi hijo del colegio. Entonces suena el portón. Es la policía y, a juzgar por sus expresiones, no vienen con buenas noticias.
Mientras me enfrento a los dos agentes, intento descartar lo que me están diciendo. Mi marido, Rob, no puede estar muerto; lo vi esta mañana. Además, es el ciclista más prudente que conozco y nunca se pondría en riesgo.
No les digo que discutimos esta mañana. Además, ni siquiera es relevante.
Me parte el corazón que nuestras últimas palabras fueran de enojo, y ahora no solo tengo que identificar su cuerpo, sino que también tengo que dar la noticia a nuestro hijo. Nunca me he sentido tan sola en mi vida y no sé si podré resistir la tentación de buscar consuelo en una botella de brandy. Especialmente cuando la policía revela que la muerte de Rob no fue un accidente, que ha sido víctima de un atropello y fuga.
Y parece que soy la principal sospechosa.
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