Leeds, octubre de 1995. Solomon Grey fue el mejor inspector de homicidios de West Yorkshire. Hoy, cinco años después de dejar la policía, da clases nocturnas de criminología a alumnos que no le escuchan, bebe bourbon solo y ha aprendido a no mirar el escritorio de su madre.

Hasta que, al salir de clase, un sargento joven le espera con una carpeta bajo el brazo.

Nueve chicas en cuatro años. Todas aparecen bajo un árbol solitario, lavadas, peinadas, con las uñas pintadas y un girasol entre las manos. Unos días después, sus familias reciben una carta escrita a pluma. Una carta educada, casi tierna, que les cuenta cómo murió su hija. Con una letra antigua y preciosa. Y con una tinta que no es tinta.

Los periódicos le llaman el Cartero.

La policía busca una secta, un ritual, un loco. Grey busca otra cosa, porque sabe mirar como nadie. Pero cuanto más mira, más sospecha que el Cartero también le está mirando a él: que sabe dónde vive, qué bebe, a qué hora se acuesta. Y que conoce un secreto que Grey lleva más de treinta años sin contarle a nadie.

Porque Grey ya ha visto antes un girasol entre las manos de una chica muerta. Fue en 1963.

El Cartero es un thriller de terror psicológico sobre la culpa, la obsesión y el precio de mirar demasiado de cerca. Una novela que se lee con el corazón en un puño y que no te soltará hasta su última página.

Primero se mira. Después ya se verá.

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